苏明远将那份文书，轻轻搁在紫檀木书案上，而后，用指尖向前推了推，恰好停在苏瑾触手可及的位置。

“林家的处置权，”他开口，语气平淡得如同在陈述一件寻常公务，听不出喜怒，唯有一种尘埃落定后的静默。

“交给你。”

苏瑾的目光落在牛皮纸封面上，那上面端端正正盖着刑部的朱红大印，印泥尚新，朱砂的颜色在午后透过窗棂的光线下，红得刺眼，像一滴将凝未凝的血。

父亲说这话时，表情也很淡。

可苏瑾知道，这“寻常”之下，藏着何等惊心动魄的波澜。

他在刑部大堂的暗室里，被人用包铁的短棍，硬生生打断过三根骨头。

如今每逢阴雨天气，胸口旧伤仍会隐隐作痛，呼吸都带着滞涩。

他的膝盖，在漫长潮湿的牢狱岁月里，早已落下病根，如今走路虽无异样，但久站或天气转寒时，便能看出步伐间的微不可察的僵硬与迟缓。

还有那右手的中指，那只曾写出令先帝都赞叹不已、冠绝朝堂的瘦金小楷的手指。

在狱中，被人用两块粗糙的方木夹住，反复砸断过两次。

虽然后来接续愈合，日常握笔无碍，可那笔走龙蛇、力透纸背的筋骨与神韵，却再也寻不回来了。

他此生，都写不出从前的字了。

他有千万个理由去恨。

有足够的资格，将林家的每一个人，都踩进最肮脏的泥淖里，碾碎他们的骨头，听着他们的哀嚎，来祭奠自己这一年多暗无天日的苦难，和那些永远无法挽回的失去。

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